Cambaleado

Preocupado com o próximo sofrimento, antes mesmo de terminar de sofrer o da vez, acabou, por sua vez, esquecendo de viver outros sentimentos.

Preocupado em sentir falta daquela expectativa de dar certo no amor, acabou se perdendo em se permitir ser celebrado pelo que se é. Não pelo que se contorce para caber/ser.

Preocupado em ser alguém que julgava ser digno, perdeu todas as trocas de faixa do judô. A cada cor, uma desculpa. A cada cor, um atraso, um compromisso. E, na amarela, estagnou. E olhou pra trás e nem mais judô fazia. E nem mais no espelho se olhava.

A faixa guardada no armário, cor de medalha. Cor de pódio. Cor de quem tentou, mas parou no caminho para se crucificar. Sem soldados, sem cruz, sem espetos. Apenas o eco de vozes sussurrantes no ouvido. Indistintas. Soprosas. Confundindo o cérebro, que já não sabia mais de quem eram.

E não importava mais de quem, pois eram tão suas quanto as roupas amarrotadas no armário, escondendo um quimono amarelado com cheiro de suor velho.

Sua zona de confronto.

Mesmo sabendo que, para se tornar um “herói”, na maioria das vezes, basta um gesto de coragem. Uma falta de desistência. Um tropeço na hora certa. Uma coincidência do destino.

Aliás, no fundo, eu acho que ele tinha todas as respostas. Todas as faixas, de todas as cores. Todos os movimentos necessários guardados em algum lugar. Mas as vozes o convenceram de que, se ele não fosse, não tinha risco de se frustrar. Que, se nenhum movimento fizesse, menores seriam as chances de errar. Escorado naquilo que permitia, no fundo, não ser o único culpado por não chegar.

Preocupado, deixou a ansiedade entrar no dojo.

Preocupado, achou que era coisa séria, resolvida apenas na cirurgia.

Preocupado, viveu pensando no amanhã por causa de certos passados.

Preocupado, no presente da vida, passou sem ser notado.

Anotado.